Jorge Aulicino, vor allem „ein Titan der Poesie und des Kulturjournalismus“, ist gestorben.

Jorge Aulicinos Lächeln Es betraf vor allem seine Augen; ein paar Fältchen erschienen am Rand, seine Augenbrauen zogen sich leicht zusammen; in der Mitte bildete sich eine Falte in Form eines einfachen Anführungszeichens. Es war sein Blick, der sich am meisten veränderte. Er wurde weicher. Aus der Ferne konnte man manchmal meinen, er habe immer einen ernsten, vielleicht mürrischen Ausdruck. Seine Augen waren dunkler, ohne die Fältchen am Rand, mit dem dicken Anführungszeichen. Ich hatte das Privileg, ihm ein wenig näher gewesen zu sein. Diese Geste tiefer Zärtlichkeit zu empfangen. und, Bescheidenheit beiseite, es gelang mir sogar, ihn zum Lachen zu bringen.

Auli war vor allem ein Dichter. Ein großer Dichter, eine absolute Referenz und tadellos, und Gewinner des Nationalpreises 2015. Auli war vor allem ein Übersetzer . Ein großartiger Übersetzer, der unter anderem Dante Alighieris „Göttliche Komödie“ ins Spanische brachte. Auli war vor allem ein Kulturjournalist. Einer mit einer schillernden Karriere, die zum Beispiel, wie durch Zufall, umfasst, dass er eine der treibenden Kräfte und Hauptkolumnisten der Zeitschrift Ñ und ein häufiger Mitarbeiter des Diario de poesía war.

In Wirklichkeit tat er alles über alles. Mit immensem Engagement. Streng und anspruchsvoll, aus Liebe zu dem, was er tat. Denn er war vor allem auch ein Freund seiner Freunde, ein enger Freund der Dichtergeneration der 1990er Jahre, eine Schlüsselfigur der Literatur als Autor, Leser und Kritiker. Die Anführungszeichen zwischen seinen Augenbrauen waren da, weil er immer etwas auf dem Herzen hatte.

Almagro in Buenos Aires, Kaffeekanne, Pfeife . Der Kellner im Sánchez & Sánchez, Ecke Sánchez de Bustamante und Rivadavia, sagte immer: „Ich bringe Ihnen das Übliche“, wenn er ihn kommen sah. Draußen ein kleiner Tisch zum Rauchen. Manchmal auch Dambleé, ein Restaurant direkt gegenüber, „das auch als Bar dient und im Sommer kühler ist.“

Das erzählte sie mir im Januar 2023, als ich sie zu einem Treffen einlud, um über Irene Gruss zu plaudern und die Biografie ihrer großen Freundin zu schreiben, die ihr Leben lang treu geblieben ist , von ihren Anfängen vor ihrem 20. Lebensjahr in der legendären Literaturwerkstatt von Mario Jorge De Lellis in den frühen 70er Jahren.

„Kennen wir uns vielleicht schon? Durch journalistische Abenteuer“, fragte er, als ich ihn kontaktierte, als Reaktion auf meine allzu förmliche, ängstliche Vorstellung. Auli zerstreute sofort jegliche Bedenken mit Wärme . „Es ist etwas teurer, ich lade dich ein“, riet er später.

Wir waren bei beiden. An unterschiedlichen Tagen. Wir sprachen über Irene, aber auch über Poesie-Klatsch, Essays, wie man richtig Pfeife raucht und die Nachbarschaft, und alles war einfach. Lustig. Zärtlich.

Für mich war Aulicino immer ein Titan der Poesie und des Kulturjournalismus, zwei Bereiche, in denen ich arbeite, eintauche und die ich erforsche. Das habe ich ihm auch gesagt. Er schlug in die Luft, senkte die Hand auf italienische Art und Weise und tat das Etikett ab, doch sein Blick wurde angesichts des Lobes sanfter. Jetzt kommt dieses Bild. Am 11. August wäre er 76 Jahre alt geworden. Vor drei Tagen habe ich mit einem gemeinsamen Freund über ihn gesprochen. Kurz zuvor hatte ich mich liebevoll mit ihm unterhalten, was er nie bemerkte. Ich hatte vor einiger Zeit gehört, dass er krank sei, und war jedes Mal erleichtert, wenn er einen Beitrag auf Facebook veröffentlichte. Der letzte war am 3. Juni.

Sein Tod lässt mich noch immer erstarren. Ich habe es erwartet, aber ich will es nicht glauben. Ist Auli nun eine Erinnerung? Welch eine tiefe Traurigkeit. Was sagen Sie dazu? Irgendwo zwischen Journalismus und Poesie. Wie schreiben Sie? Etwas mürrisch, voller Zärtlichkeit. Wie erreichen Sie das? „Materie geht/ vor der Energie jedes Menschen./ Eine Art Zwischenzustand/ zwischen fest und gasförmig./ Das rein Menschliche ist eine Leere/ wo der Fluss tost.“ So beginnt ein kurzes Gedicht aus seinem Buch „Mar de Chukotka“. Es ist kraftvoll und präzise, wie er selbst. So macht man das vielleicht.

Als wir „Der Kern der Sache“ vorstellten, bat ich Aulicino, ein paar Worte zu sagen. Wieder spürte ich diese Angst. Mehr noch, fehl am Platz zu sein. Wieder war sie bezaubernd. Sie schickte mir eine lange E-Mail mit einer ausführlichen und großzügigen Antwort – darunter ein Kompliment, das ich mir auf meinen Schreibarm tätowieren würde: „Du hast die Waffen des Journalismus und der Literatur benutzt“, und einen Ratschlag, den ich als Warnung und Warnsignal zu tragen versuche: „Ich verstehe nicht, warum eure Generation beim Konjunktiv nicht die Übereinstimmung der Verbformen beibehält.“ – und dann kam sie mit ausdruckslosem Blick und kursiv gedruckten Anführungszeichen zur Veranstaltung.

In meinem biografischen Porträt von Irene stelle ich mir manchmal vor, sie sei ein Geist, und wir unterhalten uns über den Schreibprozess. Es war eine spielerische Übung, die auf wahren Begebenheiten basierte, denn tatsächlich spreche ich ab und zu mit Doña Gruss; manchmal höre ich ihr zu. Jetzt sehe ich sie Kaffee trinken, ihre Zigarette rauchen und von dem kleinen Tisch auf dem Bürgersteig bei Sánchez & Sánchez Auli zuwinken, der mit seiner Pfeife kommt, sich hinsetzt und seinen Cortado bestellt. Die Energie jedes Einzelnen und eine Leere.